A morte veio também

Além de tudo ontem ter sido estranho e fútil, trouxe de mãos dadas e passo célere a morte. Primeiro o grande capitão de Abril, o companheiro, se bem que julgo que ele preferíria camarada, Vasco, Gonçalves, e durante a noite, antes ou depois, ou durante o vago temporal o Manuel Tiago, finou a sua prosa quando o seu punho de Álvaro Cunhal morreu. Mas o pior, o mais terrível, (e a minha dor não consegue controlar as lágimas), foste tu, Eugénio, nome também falso que usavas para te ocultar de ti mesmo, eu choro apesar de saber que as tuas palavras e a tua magia vão permanecer entre nós, em todas as toadas dos teus poemas, nas minhas cartas, pelo Fundão dentro e fora, na tua Póvoa da Atalaia e no coração de todos nós que te agradecemos por teres feitos das urgências poesias, mas também das calmas, também das aves, das flores e do júbilo feroz da vida inquieta e sempre fugidia, permanece agora perene na tua morte a eterna saudade dos poemas ditos por ti. Adeus.... aqui deixo algumas das tuas palavras.

"Sou filho de camponeses, passei a infância numa daquelas aldeias da Beira Baixa que prolongam o Alentejo e, desde pequeno, de abundante só conheci o sol e a água. Nesse tempo, que só não foi de pobreza por estar cheio do amor vigilante e sem fadiga de minha mãe, aprendi que poucas coisas há absolutamente necessárias. São essas coisas que os meus versos amam e exaltam. A terra e a água, a luz e o vento consubstanciaram-se para dar corpo a todo o amor de que a minha poesia é capaz. (...)"*

"Agora os nomes que martelam o sono,
turvos ou roídos de poeira:
Póvoa, Castelo Novo, Alpedrinha,
Orca, Atalaia, nomes porosos
da sede, onde a semente do homem
é triste mesmo quando brilha."*

* Eugénio de Andrade, "POESIA, TERRA DE MINHA MÃE"