Yoseph

Yoseph é paquistanês. Caminha pela estrada na madrugada. Ainda de noite, mesmo no Verão. Vai trabalhar. Leva um saco de plástico com o farnel. Encontro-o quando regresso a casa do trabalho, para escrever umas palavras a ouvir Elis Regina:
("Pois é
Pois é
fica o dito e redito
por não dito
e é díficil dizer
que ainda é bonito
cantar o que me restou de ti
Daí, nosso mais que perfeito
está desfeito
e o que me parecia tão direito
caiu desse jeito sem perdão
Então disfarçar minha dor
já não consigo
dizer que nós somos bons amigos
é tanta mentira para mim
E enfim, hoje na solidão
ainda custa entender
como o amor foi tão injusto
para quem só lhe foi dedicação
pois é
então"
Elis Regina)
Esta época anda complexa, as palavras estão sufocadas pelo desenrolar dos acontecimentos. Enrolam-se umas nas outras e a vontade de exprimi-las fica soterrada sobre o processo de as compreender. Tenho milhares de vozes dentro de mim a gritarem por liberdade.
O Benfica está na Liga dos Campeões. Mais uma vez não vi o jogo. Mas ouvi os golos e vibrei de febre deste contentamento clubístico, parvo, bem sei. Enfim, todos os clubistas me percebem.